Revoir la mer

Le temps coule. Je remarque les jours qui passent lorsque je regarde par la fenêtre. Les feuilles vertes naissent autour des branches. Ce n’était pas encore le cas il y a un mois. Ou deux. Chaque jour je m’installe à mon bureau. Je regarde dehors. Toute cette nature me semble désormais insaisissable, interdite. J’aimerais m’allonger dans l’herbe, sentir les fleurs. Marcher longtemps dans la forêt.

J’aimerais revoir la mer.

Lorsque chaque soir, le nombre de morts augmente, j’essaie de décortiquer ce chiffre. Sur 28 345 morts, j’imagine chaque personne. Est-ce qu’ils tiennent tous debout sur un terrain de foot ? Avaient-ils une grande famille ? Étaient-ils profondément aimés ? Quels étaient leurs prénoms ? D’où venaient-ils ? Ont-ils eu le temps d’aimer ?

Je me dis que parmi ces personnes, certaines étaient probablement à un tournant de leur vie. Peut-être qu’ils avaient envie de déménager. De divorcer. De se donner une nouvelle chance. De recommencer. Peut-être que certains avaient des idées qu’ils n’ont pas eu le temps d’écrire.

Ont-ils eu le temps d’un dernier appel ? Quelle était leur dernière fois ? Le dernier visage qu’ils ont aperçu ? Ont-ils pleuré ? Ont-ils eu peur ?
Est-ce que ceux que l’on endort se disent que c’est terminé ? Certains se concentrent-ils sur le réveil espéré, des semaines plus tard ?

Peut-être qu’eux aussi auraient aimé revoir la mer.